Lundi 9 avril.
Los Angeles. Je suis à l’aéroport, j’attends mon avion pour rentrer à Montréal. Je pense à La Nouvelle-Orléans. J’appelle Mickey. Il vient de sortir de l’hôpital. Sa tension est montée d’un coup. Une grosse fièvre. La copine d’Andrew, infirmière, l’a emmené aux urgences. Il va mieux maintenant, mais il a bien failli y passer, me dit-il au téléphone. Comme pour beaucoup d’autres, la vie de Mickey ne tient qu’à un fil. Un fil ténu et fragile. Un fil qui nous raccroche à la musique. Un fil sans lequel on serait tous sourds.
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