Cary est partie chez le dentiste. Une des bénévoles de la Clinique des musiciens a réussi à lui trouver un praticien qui accepte de la prendre. Margie m’a dit qu’ils avaient joué un soir dans un bar pour payer des dents à Cary après son agression. Mais le boulot a été bâclé par le premier dentiste. Cary d’ailleurs s’en fout si ses dents de devant sont de traviole. Elle se regarde dans la glace, rigole. « Bah, ça me donne l’air d’un pirate ! »
Je prends son vélo pour aller me perdre dans les rues du French Quarter. Ça fait une semaine que je suis là et j’ai l’impression d’être chez moi. Dans Royal Street, il y a toujours de la musique. C’est juste au sud de Bourbon Street, mais la rue est encore épargnée par les vendeurs de tee-shirt et les clubs de strip-tease. Des notes de jazz s’échappent au coin de Saint-Peter. Un couple danse au milieu de la rue. On est en 2007, mais on pourrait être dans les années 50. Je les mitraille en noir et blanc.
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