Mercredi, soirée de guérison : the Wednesday night healing service. Un demi-cercle se forme devant l’autel. On se tient la main. A ma gauche, le type a la main moite. Il tremble. Il me fait penser au Smokey Lonesome, en manque d’alcool, du film Beignets de tomates vertes. A l’autre bout de la chaîne, un balaise tatoué affiche un tee-shirt d’Elvis. Le prêtre met ses mains sur ma tête. Il murmure des trucs que je ne saisis pas bien. J’entends « hope », « Christ », « healing ». Son pouce, trempé dans de l’huile bénite, trace une croix sur mon front. Ça y est, moi, l’athée, je suis convertie. Pas longtemps, quelques secondes seulement. Si les religions n’étaient que ça, un « healing process » au lieu de chercher à dicter un mode de vie, le monde s’en porterait mieux.
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